Al alma de un roble adulto
Tengo miedo. Cada día mi dueño coge a tres o cuatro de mis hermanos y nunca regresan. No sé ni a dónde van ni cómo acaban. Ser la última hoja de un paquete de folios no es ninguna suerte. Mi vida es un enigma, más bien mi muerte, ya que fallecí cuando las inaguantables criaturas llamadas personas talaron el árbol de donde procedo, un roble que en su etapa adulta ya había desarrollado el tronco con un color indefinido tan característico, las ramas habían crecido formando un laberinto, las hojas se despedían al mismo tiempo que octubre, cuando estas ya estaban completamente marrones, y nos saludaban cuando la primavera asomaba y nos llenábamos de color y esplendor. Sin embargo, la belleza de la naturaleza no fue un impedimento para los altivos seres humanos a la hora de matarnos. En vida me llamaban Pulpa de Celulosa, en cambio, al fallecer pasé a ser una hoja de papel. Una vez muerto he habitado en tres lugares. Primero, en una fábrica de Barcelona llamada J. Vilaseca S.A. dónde mi alma...